tag:blogger.com,1999:blog-32877687922574879842011-04-21T14:28:52.989-07:00juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-3287768792257487984.post-6028105722589681212009-02-15T15:14:00.000-08:002009-02-15T15:26:01.588-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SZih-wtVpqI/AAAAAAAAAFQ/66ZaiB6ZxUA/s1600-h/PORTADA_POEMAS_PARA_EL_ULTI___.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303166660827784866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 174px; CURSOR: hand; HEIGHT: 259px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SZih-wtVpqI/AAAAAAAAAFQ/66ZaiB6ZxUA/s320/PORTADA_POEMAS_PARA_EL_ULTI___.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /> <strong>Por : Juan Carlos Gómez Rodríguez<br /><br /></strong><br /><br /><br /><br /><strong> </strong><em><strong>Escucho a mi cuerpo: la muerte sí que es fértil<br />y la vida no da sino vida caduca,<br />a menos que un cuerpo... se exprese en otro cuerpo.<br /> Mahmud Darwix<br /></strong></em><br /><br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 27 de Noviembre de 1950)<br /><br /></strong><br />Disuelto en la memoria<br />afinadas las músicas del alma<br />como un ciego que ya no implora<br />unas pocas monedas de suerte<br /><br />como un sordo que deshace melodías<br />sobre sus burdos tímpanos de piedra<br />como una marioneta que el tiempo anuda<br />me abandono a un presente de brazos de salitre<br />que oxida mis emociones<br /><br />ahora es el tiempo de mirar la inmovilidad del mundo<br />a través de esta exigua ventana<br />a través de la luna del armario<br />a través del ojo de la cerradura de uno mismo<br />para leer con contenida voz el epitafio<br />que la vida me tiene preparado<br /><br />"vivió para sentirse muerto"<br /><br /> pues está llegando el tiempo en que morir no importa<br />morir es arrastrar esta mortaja<br />porque ahora sé que hace tiempo que estoy verdaderamente muerto<br />los pájaros nocturnos<br />que aletean en mis ojos resecos<br />me lo han dicho<br />y ardo de soledad en la cama vacía<br />que ya no ofrece auroras<br />que no es barco sino puerto último<br />donde voy conquistando simas silenciosas<br />para gritar ¡madre!<br /><br />sé que mi morada será el útero de la tierra<br /> que ahora siento próxima y definitiva<br /> en ella me embadurno con su polvo de olvido<br /> <br /> descubro en mi la ceremonia del adiós<br />mirando este techo lleno de lejanías<br /> donde veo el semblante de todos mis ahogados<br />que fueron sucumbiendo en mareas distintas de amargura<br /><br />en mi conciencia tengo manojos de ausentes<br /> búcaros de quimeras<br />por eso esta ofrenda será para la vida<br />que me brindó sus monedas de usurero<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 28 de Noviembre de 1950)<br /><br /></strong> Entre los claroscuros de la lámpara<br />y las mortecinas manchas del tiempo<br />surge un dolor<br />que anega mi voluntad<br /><br />voz que viene a perturbar a los moribundos<br />a los despojados<br />a los definitivamente perdidos<br /><br />mis últimas auroras<br />rasgadas banderas desplegadas<br />han de ser mis recuerdos<br /><br />en ellos me sujeto<br />como si me aferrara a una brizna que pende del abismo<br />para justificar tanta inutilidad<br /><br />pero cada aurora resultó ser un mordisco<br />dado en el cuello de mi universo<br />mitad dolor mitad placer<br /><br />en mi delirio<br />veo fantasmas petrificados cubiertos de pintura<br />que viajan a capricho en un caballo de vatios<br />o se esconden entre los pliegues de las cortinas<br />o se camuflan en las curvas de la escayola<br /><br />todos llevan en su sí<br />una parte diezmada de mí rostro<br />todos tienen<br />una vieja mirada en sus ojos inmóviles<br />todos marcan<br />un elíptico ritmo y sus voces resuenan<br />como desde un megáfono<br />en lo alto del techo<br /><br />ellos saben quien soy bien me conocen<br />y su tacto recubre las falanges<br />de estos dedos artríticos<br /><br />aún percuten sus sexos<br />en el laberinto extenuado de mi sexo<br />y me hacen soñar en su deriva<br />confusos despertares<br /><br /><br /> <strong>(en el día 29 de Noviembre de 1950)<br /><br /></strong>Dame un empujón y arrójame al ensueño<br />tiempo porque soy tu monigote<br />y sufro embarrancado<br />en el fango de la realidad<br />que siempre ha sido un filo<br />demasiado preciso entre tus manos hábiles<br /><br />cuando me deslizo por tus aguas sosegadas<br />puedo vislumbrar cómo será el viaje <br /> <br />cuando lo emprenda<br />puede que vaya a posarme en los lugares<br />en donde tuve un leve destello de felicidad<br />donde mi corazón se convirtió en un rayo de sol<br />y en su sombra conquisté el silencio<br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 30 de Noviembre de 1950)<br /><br /><br /></strong>Bajo la ventana hay un violín que toca las cuatro estaciones<br /> a veces agradezco su rutina<br />en especial cuando es la Primavera<br />la que suplica al otro lado del cristal<br />mientras está nevando<br />porque sigue cayendo en este cuarto<br />una gran nevada silenciosa<br /><br />entonces adivino que es una mujer<br />esa que hace vibrar el violín<br /> atento<br />agudizo lo que aún tengo de instinto<br />y puedo intuir sus dedos<br />cuando pulsan las cuerdas<br /> el cuello en ladeado escorzo<br />un opaco abandono tras los párpados<br />su rostro pálidamente hermético<br />y aparece un nombre empapado de Atlántico<br />Ruth<br />la bella Ruth que me trae un manojo de hojas oxidadas<br />la bella Ruth de mis noches rendidas en sones esmeralda<br />la que estaba detrás del horizonte cuando era de papel<br /> la ingrávida en el campus<br /> la que hoy es fantasma que descubre la música<br /> entre los anaqueles del recuerdo<br /> <br /> Ruth estatua de la felicidad perdida<br /> ya no quedan cuchillos para rasgar tu recuerdo<br />fuiste un tesoro cargado de dolor en las praderas de Jersey<br />una brisa azulada en los otoños de Jersey<br />una rosa marchita en su frontera<br />olvido en la montaña rusa del delirio<br />un escombro manchado con asfalto<br />un vestido de oxido<br />una palabra hurtada y rota<br />un puñado de poemas melancólicos<br />sobre la inútil mesa del destierro<br /><br /> </div><div> </div><div><strong>( en el día 1 de Diciembre de 1950)<br /><br /></strong> H e pasado la noche rasgando la corteza de mi vida<br />corteza de roble viejo de mi tierra<br />que sólo espera la compasión de un hacha<br /><br />la aurora descubre cual mi finitud<br />con tímidos rayos de luz temprana<br />que apaciguan la fiebre<br />porque recordar y arder son ahora la misma cosa<br /><br />cuando todo se ha consumado en una combustión lenta<br />las clases los cafés las librerías<br /> entre los que me fui quebrando<br /> palabras de brillos clandestinos<br />amontonados fardos de saber<br />citas sobre una vida en el margen angosto de una página<br />casi inventada desde la ficción de la literatura<br />mi única amante irrefutada<br /><br /> pero aquí estoy por fin desprovisto de oficio<br /> cuando miro este espejo enfrente de mi cama<br />y me encuentro liberado al fin de la apariencia<br />asesino de mi personaje favorito Benjamín Cuerda<br /> caminante extraviado que aparece<br />en la tierra de nadie<br />sin crédito sin nombre sin historia<br /><br /><br /><br /><br /><strong> (en el día 2 de Diciembre de 1950)</strong> <br /><br />Hace días que sólo floto a merced de pensamientos<br />en un vaivén confuso<br /><br />¿hacia dónde me lleva este flujo caudaloso?<br /><br /> el rumor de la vida en la calle<br />los vecinos llamando a voces a sus hijos<br />la música de la radio que se estira<br />a través de las persianas entornadas<br />dicen que aún no estoy muerto<br />que estoy aún entre ellos apresado en mis ganas de huir<br />porque desde que tengo uso de razón estoy huyendo<br /><br /> pero yo creo que sí<br />que estoy ya muerto<br />ya que escucho la voz de mi madre<br /> joven aún<br />voz de ángel moreno que no miente nunca<br />llamándome<br />para que suba las escaleras de la muerte de vida en vida<br />en busca del horizonte de su abrazo<br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 3 de Diciembre de 1950)<br /><br /></strong><br />La fatiga no está en las articulaciones<br />está al otro lado del balcón<br />las trampas están en el horizonte<br />vanidad de gorrión que infla su pecho<br />y vuela de árbol en árbol buscando el mejor nido<br />cuando hoy llueve<br />como en aquel invierno del treinta y ocho<br />una cortina de llanto plomizo que rebotaba en los adoquines<br />canción fúnebre de la despedida<br />que rebotaba en los baúles de la desesperación<br />que rebotaba en el resplandor de las detonaciones<br />que rebotaba en las vísceras del miedo acurrucado<br />que rebotaba en el partir de los inocentes con botas desabrochadas<br />en el hambre en el desconsuelo en la intransigencia en el hedor<br />en las cicatrices que nunca se borraron<br />porque hoy sigue lloviendo sobre aquellas imagenes<br />que nunca han dejado de dormir conmigo<br />ya que nunca ha dejado de lloverme desde entonces<br />desde sus muertos y sus desheredados<br />desde los taconazos y la repugnancia de las espuelas<br />desde los trenes que exhalan vapor mientras se desperezan<br />desde el miedo que impide<br />el llanto de los niños<br />sigue lloviendo<br />para anegar todas las cuartillas que perdieron la inocencia<br />para guiar el pulso por unas manecillas que giran al revés <br />para desfigurar los horizontes<br /><br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 4 de Diciembre de 1950 )<br /><br /></strong><br /><br />Toda la noche navegando en el oleaje de aquel poema<br /><br />"puentes para la gloria<br />limosnas para el frío<br /><br />mis cabellos se empapan<br />en la ceremonia del sudor<br /><br />soy la consecuencia<br />de un espejismo<br /><br />la zambullida lapislázuli<br />en la vanidad"<br /><br />jugando con el poema hipnóticamente<br />hilvanando sus palabras como perlas de un rosario<br /><br />"limosnas de sudor para un espejismo lapislázuli"<br /><br />cubierto de irracionalidad<br />abstractamente descompuesto en prismas de sonido<br />palabras que me eligen como espíritus leves<br /><br />"fríos cabellos de vanidad<br />espejismos de gloria"<br /><br />caían<br />por el agujero angosto de un alambique subterráneo<br />volaban<br />por la bóveda celeste de este techo<br /> resurgían<br />en cada pliegue de la almohada<br />como alhajas robadas al insomnio<br /><br />"puente de vanidad soy<br />lapislázuli espejismo que empapa la ceremonia de la gloria"<br /><br />mientras persiste la noche como un tubo<br />por el que discurro apenas<br />sin detenerme a mirar por donde paso<br /><br /><br /><br /> <strong>(en el día 5 de Diciembre de 1950 )<br /><br /></strong><br /><br />Grietas<br />grietas que cruzan el techo<br />oblicuamente buscando<br />el camino final del horizonte<br /><br />grietas que corren que estallan que crepitan<br />que llegan hasta el borde del armario y se reflejan<br />en el agua picada de la luna<br />hondas grietas de hondura que se inclinan<br />por la pared desierta en dirección al suelo<br /><br />vertiginosamente<br />en caída libre<br />relampagueando<br />atraviesan<br />la cabecera de este páramo donde se estrella el tiempo<br />como un meteorito audaz que se precipita ensordecedoramente<br />obedeciendo un oculto designio<br /><br />las siento como abismos que rasgan el miedo<br />entro por ellas<br />hacia simas de oscuridad<br />desciendo<br />aprovechando la rugosidad de los ladrillos<br />y evitando los túneles de electrones que viajan<br />a la velocidad del pensamiento<br />como arterias sacras<br /> enfangado en el cemento llego<br />siguiendo el rastro de las cañerías hasta los últimos pilares de la<br /> /tierra<br />me oculto en su humedad umbría<br /><br />apenas ya respiro y me confundo<br />con una humilde piedra que no palpita<br />que quedó puesta ahí por un dedo confuso<br />¿cuál será su propósito?<br />me tumbo a su costado<br />paralelo al silencio<br />nada pesa<br />cierro los ojos y recorro la historia<br />desahuciado comienzo a ser el heredero de la vida<br />y siento que por fin<br />vislumbro en las estrellas<br />un punto de descanso<br /><br /><br /><br /> <strong>(en el día 6 de Diciembre de 1950 )<br /></strong><br /><br /><br />La esbelta ingravidez de su tacón de aguja<br />la cicatriz lineal de la costura<br />de las medias de seda<br />la geometría rígida del exiguo equipaje<br />sostienen su eco triste en el pasillo<br />que conduce a la nada<br />Amalia<br />la de la voz sureña de Tenochtitlán <br />sus uñas carmesí arañan la nostalgia<br /><br />Amalia espiral<br />silueta del adiós en mi almohada<br />su marcha se quedó como un pistoletazo<br />en la pared del cuarto<br />y yo no supe irme<br />en un pliegue azulado de su falda plisada<br /><br />ahora que las hojas desprendidas de los almanaques<br />anegan el otoño de mi gabinete<br />y las horas perdidas empapelan la conciencia<br />Amalia vuelve<br />gruesa trenza azabache<br />vuelve y danza al pie de las fogatas<br />empapando su blusa <br />vuelve para traerme aquel verano de Veracruz<br />de música y tequila<br />ahora que la sed me reconcome<br /><br />Amalia maya<br />veinticinco lunas la cortejan<br />veinticinco manantiales brotando de su escote<br />anegan el desierto de mi soledad<br />diosa del vértigo y del trigo<br />manojos de mies rotunda se abrían a su paso <br />cada vez que movía la cintura<br />Amalia del destino<br />paloma que devora gavilanes <br />alzaba sus ojos de peyote<br />por encima del tiempo<br />deshacía el cansancio con un gesto del hombro<br />sobre la lechosa pared del mediodía<br />Amalia amante<br />cuentas de amanecer se engarzan a su cuello<br />sudor perlado destilan sus suspiros<br />y yo no supe irme tras su falda plisada<br />y yo no supe irme tras su pliegue azulado<br />y yo no supe irme …<br />me quedé en mi cansancio<br />me quedé en el pasillo que conduce a la nada<br /><br /><br /><strong>(en el día 7 de Diciembre de 1950)<br /><br /></strong><br />Con ellas traspasaste el umbral del horizonte<br />crines blancas<br />bajaron hasta el valle veloces<br />atravesaron las dunas de Arcachon<br />flotaron en el mar<br />tú las seguías<br />con la mirada azul de la sorpresa<br />quisiste detenerlas<br />subirte a su relincho<br />flotar sobre la mar hacia un país soñado<br />-la mirada de un niño siempre va más allá-<br />más allá de la aventura<br />más allá de la brisa y la corriente<br />más allá de los cascos veloces<br />yo te frenaba Julio Cuerda<br />abarcando tu mano con la mía<br />pero cómo se frena un torbellino<br /><br /> crines metálicas<br />atravesaron el Jarama aquel Febrero<br />después en primavera sólo brotó el cardo y la ortiga<br /> el negro humo de las columnas<br />se precipitó por el horizonte<br />tú las seguías<br />erguido de bandera<br />-la mirada de un joven siempre va más allá-<br />más allá de las balas<br />más allá del viento y el miedo<br />más allá de la sangre caliente<br />subiéndote al aullido Julio Cuerda<br />subiéndote al aullido de una ametralladora<br />y quise detenerte<br />abarcando tu pecho con mi abrazo<br />pero cómo se frena un torbellino<br /><br /> cofias blancas<br />atravesaban silenciosas los pasillos<br />cuando el dolor nos salpicó la frente<br />sigilosos vuelos al amanecer<br />te acercaron al horizonte<br />tú los seguías<br />la mirada vacía de futuro<br />-la mirada de un moribundo siempre va más allá-<br />más allá del dolor<br />más allá del instante y la palabra<br />más allá de los sueños<br />y quise detenerte Julio Cuerda<br />abarcándote el pulso con mi pulso<br />pero cómo se frena un torbellino<br />que se va para siempre<br />que se aleja<br /><br /><br /> <strong>(en el día 8 de Diciembre de 1950</strong> )<br /><br /><br />He abandonado el sudario del lecho<br />para rendir la última visita a cuanto fue de mi<br /><br />el pasillo es un susurro de zapatillas<br /><br />su lenta progresión me van llevando<br />hacia el universo de mi gabinete<br /><br />todo mantiene un orden extraño<br />por que un silencioso limbo pétreo<br />se apoderó de cuanto tubo vida<br /><br />ahora se trasluce la muerte en su silencio<br /><br />todo tiene<br />la penumbra del museo personal que se empecina<br />en que no se te olvide<br />todo conserva<br />ese talante de aquel momento último<br />en que cerré la puerta con el pecho horadado de fatiga<br /><br />contemplo cada palmo de este cuarto<br />cubierto por gruesos cortinones<br /> en la mesa<br />se apilan las cuartillas en posición geométrica<br />implacable montón que ya no he de escribir<br /> plumas y lápices<br />velan la vuelta de mi voluntad<br /> la máquina Olivetti<br />teclea con las sombras las palabras “no tardes”<br />pero los libros saben que no voy a volver<br /> los libros que ostentaron<br />mi fuerza entre sus páginas comprenden<br />que ya mi mano trémula<br />no les rescatará de su ceguera<br /><br />fui un hombre de papel<br /><br />sangre de sueños<br />poblaron cada átomo con celulosa y tinta<br /><br />fui un hombre de papel<br />y ellos lo saben<br />por eso no abandonan su posición de alerta<br />fieles a cualquier gesto inesperado<br />para otorgarme una vez más las alas<br />que me saquen del fuego<br /><br />pero ya no es posible y como papel ardo<br />me consumo en ceniza que apenas deja estela<br />en volátil ceniza al capricho de una corriente de pasado<br />un hombre de papel que se enfrentó a molinos de realidad<br />desde esta piel de roble endurecida<br /><br /><br /><strong>(en el día 9 de Diciembre de1950)<br /><br /></strong>El llanto de un niño que acaba de nacer trepa<br />por los pilares de la noche<br />irrumpe desbocándolo todo<br />sacándome de la inconsciencia en que derivo<br />apartándome de este mundo mínimo del techo<br />descendiéndome hasta el secreto de la vida<br /><br />no lo acalléis<br />dejadle libre<br />un niño no molesta a los perdidos<br />es una guía malva para la travesía ciega<br />yo también tuve un tiempo de lloro y leche<br />yo también rasgué la tenebrosa luna con las uñas<br />yo también pateé la puerta del silencio<br />también puse mi grito al servicio de la esperanza<br />y fui promesa de continuidad<br /><br />yo también<br />yo también<br />yo también<br /><br />dejadle pues<br />dejadle<br /><br /><br /><br /> <strong>(en el día 10 de Diciembre de1950)<br /><br /></strong><br />Girando girando girando<br />danzábamos alrededor de su sillón de cuero<br /><br />el reloj de bolsillo dejaba escapar un vals<br />cuando lo abría<br /><br />taram taram taram tantan<br /><br />-danza Benjamín Cuerda ponte derecho<br />no vayas a pisar las faldas de tu dama<br /><br />y yo iba danzando abrazándome al aire<br />meciéndome en las notas<br /> oleajes perpetuos<br />confundido en las vueltas<br />penetrando despacio<br />en la cajita dorada del reloj<br /><br />taram taram taram tantan<br /><br />al pasar saludaba con el sombrero hongo Horacio Cuerda<br />marcándome el compás con el bastón de ébano<br /><br />mientras se fue quedando solo entre las vueltas<br />con la pechera blanca almidonada<br />y su traje impecable de paño negro<br /><br />el traje cada vez más grande<br />él más enjuto<br /><br /> ahora abre temeroso la tapa del reloj y<br />taram<br />ya no hay danzarines<br />sólo atmósfera densa de luz difusa<br />taram<br />Julio se fue envuelto en seda roja<br />madre marchó envuelta en arpillera<br />taram<br />y en el sillón de cuero Horacio Cuerda<br />las horas se detienen <br />tantan<br /> construiré un zeppelín color rojo poniente<br />para que usted navegue en él Horacio Cuerda<br />con ademán pausado<br />saludará a la aurora con los versos de Homero<br />como cuando el destierro nos sustrajo la última mirada<br />y volando<br />dé vueltas a la lámpara del cuarto<br />con rumbo al horizonte de los inmortales<br /><br />desde allí padre<br />haga usted tic columpiando el reloj<br />haga tac para acunar mi tiempo<br /><br /><br /> </div><div><strong>(en el día 11 de Diciembre de 1950</strong>)<br /><br /><br /><br />Vivo este instante en un cuadro de Hopper<br /><br />en un pequeño mundo<br />sumido en irrealidad plástica de silencio<br /><br />cuarto de densa atmósfera proyectada al vacío<br /><br />desde la luz cinabrio intermitente que inunda<br />este rincón del corazón<br />observo<br />brozo y desbrozo<br />me sobresalto<br />con los diferentes perfiles que aparecen<br />recibo a los fantasmas cuando acuden<br />con ramos ya marchitos de visita<br />me afirmo en su recuerdo<br />febril <br />ando y desando<br />la brújula del sueño<br /><br />espero en el silencio<br />del vaso que reposa su sed junto a mi mano<br />o es mi sed aquella que se ahoga<br />en un mar de desafinadas melodías…<br /><br />el duende de la luz<br />convierte el agua en burbon<br /> milagro que libera<br />mis labios y mi pulso<br />y así voy desandando mi desierto<br /><br /> /la vuelta es más penosa que la ida<br />porque sabes el fin<br />porque ya eres del fin/<br />en esta ciudad lejana<br /> de este país lejano<br /> de esta lengua lejana<br />que quiso ser la quilla que embarrancó en la arena<br />y aturdido de ausencias reconvierto<br />el ruido de ahí afuera<br />en una plaza lenta y porticada<br />donde se habla despacio mirándose a los ojos<br /><br /> muchos son los matices de la huida<br /><br />al huir te liberas<br />en la huida pereces<br />de la huida eres preso<br />al huir siempre vuelves<br /><br />¡canta esclavo del aire !<br />canta y bebe<br />palabras que se escapan por los ojos<br />misterios del licor que se desprenden<br />de la última gota que derramas<br />en el lecho invernal donde no duermes<br /><br />acumula tus años de fatiga<br />en el fondo del vaso crece el duende<br />cantando tus fulgores ya perdidos<br />rompiéndote la voz cuando no puedes...<br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 12 de Diciembre de 1950 )<br /><br /></strong><br />No os menosprecio a vosotros que levantasteis la pared de<br /> / vuestra fe<br />yo como Whitman no os menosprecio<br />porque siempre me bastaron el corazón del hombre<br />la mirada del hombre<br />la quimera del hombre<br />la debilidad del hombre<br />que son el miedo y el valor<br />la piedad del hombre<br />las manos y los pies del hombre<br />las piedras esculpidas por el hombre<br />y su tierra labrada<br /><br />siempre me bastó “hombre”<br />palabra que encierra todas las fuerzas conocidas<br />por eso no necesité vuestra fe<br />en la que sólo encuentro el miedo y la compasión<br />fetiches que acompañan la soledad del hombre<br />la aceptación para el vacío que nos está esperando<br />justo al otro lado de la calle<br />vuestra fe oh! sacerdotes<br />inspirados por el soplo de vuestro poder<br />empequeñecen al hombre<br />arman al hombre<br />inspiran al látigo del hombre<br /><br />que dios exista no depende de vuestros preceptos<br />no de vuestras reglas ni escritos<br />no de vuestra voluntad e inspiración<br />si existe está en los extrarradios del saber<br />en la pura emoción de una pregunta incontestada<br />en la afirmación de la negación<br />en la brizna más mínima y el ser más miserable<br />rehaciendo al hombre en su libre quehacer cotidiano<br /><br />si existe lo es a pesar de vosotros<br /><br />pero no os menosprecio porque a veces<br />con vuestra intención servís al débil<br />sois la muleta del cojo<br />el ojo del ciego<br />la palabra del mudo<br />guía para el perdido<br /><br />no necesito<br />que mi ataúd tenga iconos de vuestra fe<br />sólo esta sábana empapada bastará para salvarme<br />pues deseo acariciar mi cara con la tierra<br />y que el rocío lave mis huesos<br />quiero ser humus árbol sedimento del río<br />mota que navega a la velocidad del viento<br />no espíritu etéreo que no sirva a los hombres<br />mi libertad es el grano y la semilla<br />no las trompetas de vuestros paraísos<br />cuanto conoce mi corazón es lo que me conmueve<br />cuanto sale de mi corazón es lo que me ampara<br />cuanto impulsó a mi corazón son mis pilares<br />cuanto aprende mi corazón es mi sosiego<br />cuanto sufre mi corazón mi salvaguarda<br />y sólo el viento poseerá mi epitafio<br />sólo un papel en blanco resguardará mi nombre<br /><br /><br /> </div><div align="justify"><strong>( en el día 13 de Diciembre de 1950)<br /><br /></strong><br />Vuelo de latitud a latitud<br /><br />simultáneamente recorro<br />leguas de presente y de pasado<br /><br />confuso<br />he levantado un cerco a mis amaneceres<br />usando palabras como piety<br />darkness silence forever<br />distance liberty forgetfulness<br /><br />señales de una luz que lo sostuvo en la ausencia mister Benjamín<br /><br />pero siempre<br />han estado conmigo palabras como aurora<br />albahaca cigüeña ánfora<br />constelación luz dulzura<br /><br />señales de una luz que sustentó su permanencia señor Cuerda<br /><br />mister Benjamín<br />señor Cuerda<br />¡pobre caballo loco que no sabe<br />en qué lugar abreva !<br /><br /><br /><br /><strong>(en el día 14 de Diciembre de 1950 )<br /><br /></strong><br /><br />He alcanzado la sabiduría de los perdedores<br />el nirvana de los ascetas<br />el paraíso de los apátridas<br />la tolerancia de los descreídos<br />la tristeza de los sin bandera<br />el insomnio de los perseverantes<br />la marginación de los fronterizos<br />la rebeldía de los acorralados<br />el dolor de los desposeídos<br />la audacia de los que nada pierden<br />la voluntad de los que no se olvidan<br />la cordura de los que no perdonan<br />la locura de los soñadores<br />el valor de los que no tienen mañana<br />la armonía de quienes no dejan herencia<br />la desesperanza de los huérfanos<br />la rabia de los que les han arrebatado su pasado<br />la melancolía de aquellos que lo buscan<br />la desolación de quienes ven destruidas sus razones<br />la paz de los olvidados<br />la libertad de los que nada deben<br />y la franqueza de tantos moribundos<br /><br /><br /><br /><strong>( en el día 15 de Diciembre de 1950 )<br /></strong><br /><br /><br /><br />Rugen las avenidas como arterias voraces<br />de un corazón de metal que exige sacrificios<br /><br />desde este lecho oigo<br />su fragor de actividad incesante que acorrala<br />a los parques<br />atraviesa los ríos<br />y delimita en perfectas cuadrículas<br />delineadas<br />numeradas<br />simétricas<br />bloques de apartamentos donde nos cobijamos <br />donde nos construimos pequeños mundos verticales<br />donde preservamos<br />nuestra dignidad de piel desnuda<br /><br />con las sondas del silencio siento<br />como Jhon Peter o Marcusso <br />suben pesadamente los peldaños<br /><br />llegan con la boca seca y el mirar aturdido<br />aflojado el nudo de sus corbatas<br /><br />en los zapatos polvorientos traen el rugido de las avenidas<br />en las chaquetas arrugadas el tecleo de las oficinas<br />en sus overoles azules las sirenas de las fábricas<br />en sus uniformes sangre de combatiente anónimo<br />en sus corazones fe para un sueño<br /><br />Jhon Peter o Marcusso que lo saben<br />abrirán la puerta de su apartamento<br />con vistas a otro apartamento<br />y tomarán la última cerveza<br />al abrigo de Sara Susan o María<br /> mirarán sus estrellas en sus fotos de boda<br />se bañaran en dignidad para quitarse las manchas de atropello<br />con un aria de Carusso o un mambo de Pérez Prado<br />que se escapa desde el patio vecino<br />y se transportaran a la frontera azul de lo sublime<br />en un lecho de amor<br />mientras voy dando forma<br />a esta corona de laurel que les ofrezco<br />desde la balaustrada de un corazón cansado<br /><br />Jhon Peter y Marcusso<br />héroes con nombre propio que saben que está afuera<br />la intemperie del claxon que demandará mañana<br />su silente ración de sangre espesa<br />con la que alimentar el corazón metálico<br />de las depredadoras avenidas<br />y se han de inmolar<br />con la voz queda y vocación de muertos<br />renovados y firmes<br />malditos demudados<br />expectantes y tensos<br />generosos leales<br />por esa causa noble que el ruido les exige<br />y a la hora de siempre<br /><br /><br /><br /> <strong>( en el día 16 de Diciembre de 1950)<br /></strong><br /><br />Cuerpos amados<br /><br /> calor en la tiniebla<br /><br />almas gemelas<br /><br /> sustentos generosos para tiempos confusos<br /><br />luz de saber<br /><br /> guía fecunda en los túneles ciegos<br /><br />hombres<br />benditos hombres de toda condición<br />amigos o enemigos<br /> nómadas<br />de toda fe y oficio<br />espejos fieles<br />donde aprendí a mirarme<br />compañeros<br />para la misma tierra<br />camaradas<br />para la misma muerte<br /><br />hoy os digo que nunca<br />es demasiado tarde para el perdón<br />ni demasiado tarde para el olvido<br /><br /><br /><br /> <strong><em>DEDICATORIA Y AGRADECIMIENTOS</em></strong><br /><br /><em>Este poemario , fruto de la voz del personaje Benjamín Cuerda, intelectual exiliado de su tierra y de la vida , navegante entre dos culturas , y víctima de sus fantasmas , es un trabajo que agradezco y dedico a mi padre Valentín Gómez y a mi suegro ,en su recuerdo, Francisco Souto .<br />También hago extensible esta dedicatoria ,en su recuerdo, a la poeta Celina Sampedro por su fe en mi poesía y sus ánimos inestimables .<br />Y con todo mi corazón a mi familia<br /><br /></em> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3287768792257487984-602810572258968121?l=poemasdebenjamincuerda.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com0